Comme à chaque fois, les mots venaient à lui manquer. A chaque fois, Isle se berçait de cette même illusion absurde qu’en venant au cimetière de Caswell, elle allait retrouver sa sœur, pouvoir lui parler, ressentir sa présence et retrouver ce morceau d’elle qu’on lui avait violemment arraché. La jeune femme se heurtait alors au silence assourdissant et le vide se creusait encore un peu. C’était comme revivre la perte de Joanie encore et encore. Elle venait chercher le réconfort, un peu de paix et de répit, et n’était attendu que par le désespoir. Autant ne pas s’embêter à faire le déplacement et rester bien sagement enfermée dans le placard de sa chambre et s’enfoncer une lame chauffée à blanc en pleine poitrine. Ca revenait absolument au même…
Ceci dit, une part d’elle – celle qui continuait de se penser en tout point responsable du sort affreux qu’avait connu sa jumelle – recherchait et chérissait cette souffrance. Sinon pourquoi revenir si régulièrement se confronter à la douleur de la perte de Jo ?

Elle avait commencé à pleurer dès l’instant où elle avait aperçu le muret entourant le cimetière. Sans chercher à essuyer ses larmes, elle avait parqué son vélo dans l’entrée et avait pressé le pas jusqu’à la pierre tombale régulièrement fleurie par sa mère. Alicia parvenait sans peine à parler à Jo. Lorsqu’elles y allaient ensemble, elle l’entendait lui donner des nouvelles de leurs proches et la jeune femme était persuadée que lors de ses visites en solitaire, sa mère s’ouvrait davantage encore. Son père était incapable ne serait-ce que d’approcher le cimetière. Il avait essayé par le passé de les accompagner mais s’était chaque fois effondré, en larmes, bredouillant des excuses et interrogeant les cieux sur l’injustice de ce monde… Bret avait finit par abandonné et ni son épouse ni sa fille n’avaient jamais insisté pour le convaincre de s’y rendre. Alicia se chargeait de remettre son bonjour.
Isle n’arrivait jamais à parler. Elle était capable de venir, pouvait passer des heures prostrée à côté de la tombe de sa sœur, mais elle ne parvenait à rien faire d’autre que s’étrangler avec ses sanglots et coasser comme une imbécile. A quoi bon se perdre en vain mot de toute manière ? Qu’est-ce qu’elle aurait pu dire de toute manière ? Supplier Jo pour qu’elle la pardonne d’avoir été si égoïste ? Lui promettre de la venger ? Lui raconter ce qu’elle avait fait de sa journée, à qui elle avait parlé ?
Non, il n’y avait rien à dire et à vrai dire, c’était peut-être aussi ce qu’elle recherchait. Isle venait se torturer mais elle venait aussi et surtout être enfin elle-même. C’était le seul endroit où elle pouvait enfin n’être plus rien qu’un tas de viande doté d’un cœur encore en état de marche. Rien d’autre que ça. Elle pouvait marcher, parler, manger, danser, rire, et faire un millier d’autres choses encore, oui mais voilà : ça ne l’intéressait pas. Ce qu’elle aurait voulu, c’était être étendue aux côtés de Joanie et laisser le temps faire son œuvre et lui permettre de redevenir poussière. De redevenir entière.

Elle avait pleuré sur tout le chemin la menant à l’allée où avait été enterrée Jo, à l’aube de son neuvième anniversaire. Une portée à sa poitrine sous laquelle s’affolait son cœur, elle s’était avancée avec appréhension sur le chemin entouré d’herbe, les épaules écrasées par le poids de la culpabilité qui la rongeait depuis près de douze ans. Comme souvent, la certitude que sa jumelle la détestait lui serra la gorge et la douleur commença à irradier dans sa poitrine.
Baby était revenu dans sa vie. Baby à cause de qui tout ça était arrivé. Et Joanie le savait. Elle le savait pertinemment et elle les maudissait tous les deux pour ce qu’ils lui avaient fait. Elle avait été trompée par sa propre sœur, par sa moitié, et cette trahison lui avait couté la vie. Qu’est-ce qu’elle aurait bien pu dire pour sa défense ? Il n’y avait rien à dire. Absolument rien à dire.

Isle se laissa tomber près de la tombe, ses yeux trop brouillés par les larmes pour parvenir à déchiffrer les mots gravés en lettre d’or sur la pierre blanche. Elle les connaissait de toute manière par cœur.  
Elle resta là un moment indéfini, attendant d’être punie, désireuse d’être châtiée par l’esprit vengeur de sa sœur. Mais ça n’arriverait pas. Pas parce que les fantômes n’existaient pas, mais parce que c’était ça sa condamnation. C’était de vivre en toute impunité en sachant ce qu’elle avait fait. C’était le silence en elle, l’absence de la main de sa sœur lorsqu’elle la cherchait dans les moments d’angoisse.
Ses mains pâles et tremblantes se refermèrent sur l’herbe fraiche. Elle en arracha quelques brins avant de commencer à enfoncer ses doigts dans la terre sans y penser. Si elle s’était laissée aller, Isle aurait commencé à creuser. Creuser jusqu’à atteindre la tombe de sa sœur et se laisser mourir à ses côtés. Mais elle ne pouvait pas se le permettre. Elle devait faire pénitence et vivre était le seul moyen à sa disposition. Et puis il y avait ses parents…

Ses sanglots redoublèrent. Son père était en train de mourir. Bientôt, c’était lui qui rejoindrait Joanie. Et puis viendrait certainement le tour de sa mère et Isle serait condamnée à les voir tous l’abandonner comme elle avait abandonné sa propre jumelle ce jour là. Ils allaient tous finir sous terre pendant qu’elle resterait à l'air libre, capable de respirer, de manger, de danser, de faire des rencontres. Condamnée à vivre.  
Cette pensée l’angoissait plus que n’importe quelle autre. Le souffle commençait à lui manquer tandis qu’elle hoquetait lamentablement, les joues barbouillées de larmes brûlantes. Elle essaya de déglutir et de se reprendre et réalisa alors qu’elle n’arrivait plus à respirer. Sa poitrine s’était faite de plus en plus douloureuse. La lame faisait son effet, s’agitait en elle, brûlait tout sur son passage. Lentement mais sûrement, elle se frayait un chemin et lui déchirait les entrailles.
Et Isle était intimement convaincue que c’était la main fantomatique de Joanie qui tenait son manche… Sa soeur était en train de la tuer, lentement mais sûrement. Trop lentement.

Elle essayait de se défendre, s’acharnait bec et ongles à grappiller un peu d’oxygène. Isle n’en voulait pas mais son corps luttait contre son propre esprit pour faire pénétrer à tout prix l’air dans l’étroit passage qui demeurait ouvert dans sa gorge en feu. Mais c’était sa poitrine qui la faisait le plus souffrir. Son cœur. La douleur venait de là et irradiait partout dans ses muscles pendant qu’elle s’étouffait avec ses propres sanglots et que des larmes brûlantes coulaient librement sur ses joues blafardes.
Et pendant qu’elle perdait pied et cédait à la panique, malgré les carillons dans ses oreilles qui inondaient son cerveau, la jeune femme pouvait discerner très nettement la voix fluette et rieuse de sa jumelle. Sa voix mesquine qui l’accusait d’être responsable et d’être prête à la tuer une fois encore pour obtenir un peu d’air. Le pire étant qu’Isle ne pouvait pas lui donner tort. Si elle le pouvait, à cet instant, elle la dépouillerait probablement de son souffle pour se l’approprier.
« Comme tu l’as fait avec maman l’autre fois dans la voiture. Tu voulais voler son air. Tu voulais voler sa vie. Tu n’es qu’une petite salope Isle. Une sale pute ! »
Elle voulut hurler lorsqu’elle sentit la main de sa sœur se refermer sur son poignet, mais son manque de souffle l’en empêcha et sa bouche s’ouvrit sur un silence angoissé. Les yeux comme des soucoupes, elle resta hébétée et continua de se débattre, essayant d’échapper à l’emprise implacable du fantôme de sa sœur. Elle martela le sol de ses pieds pour tenter de s’éloigner de la tombe et de la silhouette fantomatique qui était apparue dans son champ de vison troublé, incapable de réfléchir à ce qu’elle faisait, agissant par pur instinct.
Mais quelque chose n’allait pas, ne collait pas. Il lui fallut un moment pour s’en rendre compte et comprendre de quoi il s’agissait. La silhouette était trop haute pour être celle d’une petite fille sauvagement assassinée à l’âge de huit ans et la main refermée sur son poignet fin trop grande puisqu’elle était capable d’en faire le tour. Et puis il y avait les cheveux, qui n’avait rien à voir avec ceux de Joanie, aussi vif que les siens.  
Ce n’était pas Joanie. Jo n’était pas en train d’essayer de l’emporter où que ce soit ou de la torturer.

Isle porta une main tremblante à son visage d’une inquiétante pâleur parsemé de tâches de rousseur. Elle laissa échapper un couinement étranglé douloureux et essuya sommairement ses yeux clairs et rougis par les larmes pour y voir plus clair. Le poids sur sa poitrine sembla peu à peu s’envoler et, sans en avoir conscience, elle se mit à imiter la femme qui lui faisait face et respirait profondément. Finalement, ce n’était pas si difficile d’y parvenir et elle parvint à réguler son souffle. Pas encore vraiment son rythme cardiaque qui continuait d’être irrégulier et puissant dans sa poitrine encore source de souffrances.  
La femme lui posa des questions qu’elle n’entendit pas vraiment. Isle essaya bien de se concentrer sur ses lèvres qui s’agitaient, mais tout ce à quoi elle pouvait penser, c’était au fait qu’elle était encore vivante. Encore et toujours vivante, capable de respirer, pas encore de se mettre debout mais bientôt, ce serait le cas. Et alors elle serait libre de reprendre le chemin de son foyer quand sa sœur, elle était condamnée à rester dans une boite sous terre, seule dans l’obscurité, le froid et l’humidité. Elle, elle pourrait retrouver ses parents ou du moins, ce qui  restait d’eux. Ce qu’ils n’avaient pas laissé tomber dans le cercueil de Joanie pour l’enterrer définitivement avec elle. Ils n’étaient plus que l’ombre inquiétante d’eux-mêmes. Des pantins émotionnellement désarticulés qui s’agitaient par un quelconque prodige. Tout comme elle.

Lorsqu’elle eut un peu mieux reprit ses esprits, après un temps indéfini, tremblante comme une feuille morte sous le vent (en tout cas, c’était l’effet qu’elle se faisait : celle d’être une ridicule feuille ballotée par la vie), la jeune femme remonta ses genoux devant elle. L’effort l’obligea à puiser dans ses dernières réserves de force. Epuisée, elle entoura ses jambes menues de ses bras et continua de fixer son interlocutrice. Elle était trop fatiguée, trop émotionnée pour se remettre à pleurer pour le moment, et se contenta donc de soutenir le regard de la brune avec hébétude tout en continuant de mâchonner le sucre. Elle le lui avait mis en bouche de force et Isle était loin d’apprécier sa saveur. Sa langue la picotait en plus de cela et sa mâchoire lui donnait l’impression d’être inefficace et trop molle face au sucre qui lui donnait plutôt l’impression d’être un morceau de béton…
« Je vous connais » parvint-elle finalement à coasser d’une voix cassée, portant à peine plus haut qu’un murmure. Elle s’en était rendu compte il y a seulement un instant et n’avait pas su retenir les mots qui avait jaillis tout seul. « Je vous vois parfois ici… Vous…vous venez pour… Je suis désolée, j’ai…j’ai cru que… J’ai cru que j’étouffais. »
J’ai cru que ma sœur défunte était en train de me tuer, voilà ce qu’elle avait failli dire. Un frisson la parcourut et elle ferma les yeux une seconde.
 

Pour être tout à fait honnête, bien qu’elle passait le plus clair de son temps à souhaiter repousser l’aide des autres et ne pas les déranger, Isle fut blessée de voir la femme changer d’attitude avec elle et se montrer si… froide. Si son ton restait courtois, les mots qu’elle choisissait paraissaient durs, cassants à la jeune femme qui devait les recevoir. Mais comme à son habitude, elle laissa rapidement sa vexation se transformer en simple et familière culpabilité. Car la brune avait raison : pourquoi venir se risquer à fréquenter la tombe de Joanie si c’était pour se mettre dans des états pareils et devenir un poids pour une parfaite étrangère venue elle aussi se recueillir ? Comme toujours, elle imposait son chagrin au restant du monde, faisant fi de leurs sentiments à eux et par là preuve d’un égoïsme sans borne. Peut-être qu’il était plus que temps pour elle de cesser de revenir se confronter si souvent à sa propre culpabilité, matérialisée par la tombe de sa sœur. Avait-elle réellement besoin de ce totem de toute manière pour se laisser ronger par les affres du remord ? Non. Assurément non.
Isle se mordilla nerveusement la lèvre, essayant de refouler le nouveau flot de larmes qui venaient picoter ses yeux déjà bouffis et rougis par les précédentes. Elle se sentait terriblement idiote et mesquine de venir réveiller les souffrances de cette femme qu’elle n’avait toujours faite que croiser. Une femme qui ne lui devait rien et se retrouver mêlée à une affaire qui ne la concernait pas et dont elle n’avait certainement pas besoin… La voilà qui était à présent en train de remettre en question sa propre présence en ces lieux.  

« Rentrez chez vous, mangez du chocolat, buvez un thé... Les morts s'en foutent bien qu'on les pleure. Au final, on parvient juste à se rendre malade nous même »
Les yeux d’Isle s’écarquillèrent sous la surprise et la violence de ces propos. Elle avait déjà entendu des gens parler de cette manière mais chaque fois, ces remarques la heurtaient de plein fouet. Elle trouvait ça non seulement irrespectueux mais également dangereux. Parce que sa morte à elle ne s’en moquait pas, elle se délectait de ses larmes, au contraire et veillait toujours… C’était affreux de penser à Joanie de cette manière, mais c’était ce que le fantôme de sa jumelle était devenu pour Isle : un monstre avide de sa souffrance, toujours terriblement affamé et qui l’attendait de pieds fermes en Enfer pour la dévorer encore et encore. Elle ne pouvait parler de ça à personne. Elle était censée pleurer la douce et innocente Jo comme tout le monde. Jamais elle ne pourrait reconnaître qu’à ses yeux, sa jumelle n’avait plus rien d’une âme innocente et s’était transformée en une entité maléfique ne souhaitant plus que son malheur et dévorée par la vengeance comme elle-même se laissait happer par la culpabilité.
La rouquine renifla peu discrètement, essayant de se justifier sans parvenir à trouver les mots justes. Elle était de toute manière persuadée qu’elle s’étoufferait avec les premiers mots qui tenteraient de s’échapper de sa gorge serrée au point d’être douloureuse. Elle se contenta donc de fixer son interlocutrice et sauveuse de ses grands yeux de poupée, jusqu’à ce que la femme en vienne à s’excuser.
Rassemblant son courage, la plus jeune se racla la gorge, renifla une dernière fois et tâcha de se ressaisir.

« C’est moi qui suis désolée de m’être… donnée en spectacle de cette manière » parvint-elle à articuler. Isle s’essaya ensuite à sourire mais ne parvint qu’à adresser une grimace peu crédible à sa compagne avant de renoncer et d’enchainer. « Je suis désolée si je vous ai fait peur ou si je vous ai…dérangée dans votre recueillement. C’est bien la dernière chose que je voulais… Peut-être que vous avez raison et que je devrai…au moins éviter de venir ici toute seule. »
Elle savait pourtant qu’elle n’en ferait rien. Elle continuerait à venir se torturer dans ce cimetière qui n’était peut-être que ça au fond, comme le disait la femme.  
« Peut-être…peut-être que nous devrions sortir toutes les deux » proposa Isle en entreprenant de se remettre debout pour mettre son idée à exécution.  
Elle continuait d’avoir l’impression d’étouffer ici et, d’après ses dires, la brune n’était pas en reste. Isle n’avait aucune envie de se retrouver seule dans l’immédiat et plus franchement envie de s’attarder ici non plus. Elle s’en voulait également d’avoir perturbée l’inconnue et tenait à lui rendre la monnaie de sa pièce d’une manière ou d’une autre.
« Je crois qu’un chocolat chaud nous ferait du bien autant à l’une qu’à l’autre… »  
Ce n’était pas une invitation à aller boire un thé en ville ou chez l’une ou l’autre, juste une autre manière de la convaincre de la suivre à l’extérieur. Cette fois, le sourire de la jeune femme, bien qu’encore un peu timide, fut plus assuré que le précédent.    

Isle nota immédiatement l’utilisation du « vous » qui excluait la brune de ce plan d’aller boire ou manger quelque chose pour se remettre de leurs émotions. Elle en fut un peu affectée et se cru même sur le point de recommencer à pleurer, mais elle parvint à se contenir. La perspective de se trouver à nouveau ne l’enchantait absolument pas mais elle n’avait jamais non plus été du genre à imposer sa présence à qui que ce soit. Après tout, cette femme s’était déjà montré d’un grand secours et elle ne voulait en aucun cas abuser de sa sympathie. Mais si elle pouvait grappiller une ou deux minutes de sa présence.  
Dans le pire des cas, il lui suffirait de passer un coup de téléphone à Aël ou Jay pour que l’un d’eux vienne la récupérer en voiture ou moto et lui tenir un peu compagnie. En réalité, cette perspective non plus n’était pas vraiment pour lui plaire et la rouquine savait à l’avance que si elle se trouvait auprès d’eux, elle craquerait encore. Au moins devant une parfaite étrangère, elle devait faire un minimum attention à se maitriser. Surtout après la manière dont elle s’était donnée en spectacle précédemment…
Pour éviter une rechute intempestive, la jeune femme s’arma donc de courage pour ne pas imiter sa camarade et poser une dernière fois son regard encore rougit par les larmes en direction du cimetière. Elle n’aimait pas quitter Joanie de cette manière si brusque, mais se retourner et reprendre sa marche après un dernier coup d’œil aurait certainement été au-dessus de ses forces.

« On oublie souvent que nous ne vivons pas pour pleurer nos absents… Et puis on a bien plus de jolis mots pour la mort que pour la vie. Il n'y a qu'à voir Shakespeare  dans Cymbeline : il nous exhorte à ne plus avoir peur ni du soleil brûlant, ni des hivers furieux, puisque la mort nous délivre de tout cela. Il a raison, d'un certain côté, la mort apporte tout autant l'oubli que le repos, la mort c'est arrêter de fuir et de courir enfin... »
Arrêter de fuir… Avoir droit au repos éternel et à la paix dans l’oubli… Isle aspirait elle-même à toutes ces choses, sans jamais croire qu’elle y avait droit. Elle ne méritait pas d’oublier ce qui s’était passé et quelles conséquences ses actes avaient eu sur la vie de sa propre jumelle et les répercussions sur celles de l’entièreté de sa famille endeuillée et à jamais défigurée.
Elle se laissa une fois encore absorbée par ses propres pensées, négligent un peu la femme qui s’éloignait à ses côtés du cimetière. Isle n’avait aucune idée de l’endroit où elles se dirigeaient, tout ce qu’elle savait, c’était que plus elle s’éloignait, plus le poids sur sa poitrine semblait devenir moins imposant. Mais il subsisterait toujours. On ne se débarrassait pas si facilement de ce genre de culpabilité…  
La brune se rappela à elle en secouant sa tête dans son champ de vision. La rousse se reconnecta donc à la conversation et adressa un sourire timide à son interlocutrice, espérant ne pas être trop à côté. Ceci dit, après la crise qu’elle venait de faire, l’autre n’allait certainement pas se formaliser pour ça. Elle devait déjà la prendre pour une imbécile un peu étrange.

« Nous avons de la chance, on a peut être failli s'évanouir à deux dans ce satané cimetière, mais au moins il ne pleut pas »
Le moins que l’on pouvait dire de cette femme, c’était qu’elle avait le sens du pragmatisme… Elle aussi apparaissait comme un peu étrange à la jeune femme mais c’était toujours indéniablement mieux qu’être seule à cette minute.
« Oui, effectivement, c’est toujours ça de pris » lui sourit-elle en se sentant rougir un peu.
Isle n’était pas très à l’aise. Pas à cause de l’attitude de la femme en elle-même, mais parce que l’étudiante n’était jamais à l’aise en société et pour faire la conversation. Surtout à de parfaits inconnus… Mais si elle ne voulait pas se voir abandonner trop vite, il allait falloir qu’elle brode au moins un minimum.  
« Alors comme ça vous appréciez Shakespeare ? » demanda la jeune femme après s’être plus ou moins discrètement raclée la gorge. « J’ai lu quelques unes de ses œuvres. J’ai particulièrement aimé The Tempest… Vous l’avez déjà lu ? »
Pour sa part, la jeune femme ne l'avait pas simplement lu, elle l'avait dévoré encore et encore, jusqu'à être obligée d'en racheter un exemplaire...
« Au-au fait, je m’appelle Isle. Isle Deschain »
Là-dessus, elle lui tendit une main encore un peu tremblotante vers la brune près d'elle, s'immobilisant pour faciliter leurs échanges.

« The Tempest ? Oui… Alors quoi, était-ce Caliban au cimetière ? »
Isle se sentit rougir de plus belle. Elle n’était pas certaine que son interlocutrice attende réellement une réponse de sa part. Et si ce n’était pas le cas, si elle ne souhaitait pas que la conversation s’oriente vers les raisons du malaise de la rouquine, alors usait-elle d’ironie ? Etait-elle en train de la moquer ? Si c’était le cas, c’était cruel à son sens, mais très certainement mérité. Pour ne prendre aucun risque, Isle laissa un sourire contrit étirer ses lèvres charnues et détourna le regard.

Elle tâcha de mettre ses vexations de côté pour serrer la main de la brune, au moins aussi pâle qu’elle. Encore qu’avec ses joues rosies par la gêne et ses tâches de rousseurs, elle devait apparaître plus colorée.  
« Oh ne vous en faites pas, vous n’m’ennuyez pas le moins du monde » assura-t-elle, parfaitement sincère.
Elle n’avait pas loisir de partager son goût pour la lecture avec grand monde et ses analyses, elle les gardait pour elle. Aël était trop terre à terre, trop "premier degré", pour percevoir la complexité des personnages mis en scène et les apprécier. Jay était férue de littérature, mais pas celle du même genre. Et puis quand elles se croisaient, son amie souhaitait converser de tout sauf de ce qui était devenu son gagne pain. La bibliothécaire n’avait jamais vraiment beaucoup de temps à lui accorder, quant à ses autres contacts, eh bien elle n’avait jamais osé parler littérature avec elle.
Pourtant, alors que l’occasion se présentait enfin à elle, Isle n’était pas certaine d’avoir envie de se livrer de cette manière et d’exprimer ses opinions à haute voix. Du moins pas avec la femme qui se tenait près d’elle et ne lui avait pas donné son prénom ou nom en échange du sien. Isle pouvait tout à fait concevoir qu’elle n’ait pas envie de sympathiser avec elle et devait paraître au moins aussi étrange à la femme qu’elle-même lui apparaissait, mais ça restait… troublant comme attitude. L’agaçait-elle tout simplement ou y avait-il autre chose ? L’avait-elle tout simplement interrompue à un moment pénible et souhait-t-elle juste s’éclipser pour s’isoler ? La question était stupide, ça paraissait être une évidence. Après tout, elles se trouvaient dans un cimetière. Un lieu sinistre où l’on venait se recueillir, se culpabiliser, se lamenter sur sa propre existence. Un lieu de torture. Et la femme à ses côtés avait l’air plus que torturée…

« Vous pourrez rentrer seule ? »
« O-oui, bien sûr mais… Hem… Et vous ? Vous m’avez l’air bien pâle » chuchota-t-elle presque, craignant de froisser son interlocutrice à l’air peu commode. « Je suis désolée, je devrais peut-être… C’est juste que vous m’avez tendu la main et… J’ai l’impression que c’est à mon tour de… Je n’veux pas me mêler de vos affaires ou me montrer intrusive mais vous semblez… troublée. »
C’était tout ce qu’elle avait trouvé à dire à la place de « vous me semblez sur le point de fondre en larmes ».