❝ time to do or die.

Tu regardes la fumée s’échappant du gobelet de café, l’air pensif. Tu renifles doucement le parfum amer, fronçant les sourcils, détournant finalement tes yeux légèrement vairons du contenu brun du breuvage. Ouais. Tu n’appuies pas sur expresso, sauf quand les machines qui font autre chose sont en panne. Ton truc, c’est plutôt le café au lait. Quand tu es chez toi, tu peux le boire noir. Mais ce n’est pas du tout la même qualité. Ceci explique probablement cela. Tu portes le gobelet à tes lèvres, relevant les pages d’un rapport sous tes yeux. Le dossier d’un patient. Un vivant, pour une fois. Victime d’un grave accident. Il va falloir que tu évalues les séquelles. Que tu décides s’il peut ou non reprendre le volant un jour dans sa vie. Une responsabilité qui t’est incombée régulièrement. On croit que tu ne t’occupes que des cadavres. Bien loin de là. Tu as aussi affaire aux vivants. Et en ce qui te concerne, tout particulièrement, tu as probablement bien plus affaire aux vivants qu’aux morts. Les cadavres, ce sont les amis d’Aël. Pour toi, ce ne sont que de simples connaissances. Malgré tout, en lui confiant la plupart des autopsies que ton bras handicapé ne peut que difficilement effectuer, tu sais que tu ne laisses pas nos amis les morts entre de mauvaises mains. Il a du talent. Il est doué. Il est intelligent, et malin. S’il a besoin de toi, il t’appelle. Votre binôme fonctionne bien. Il n’y a rien à redire sur ce point.

Tu renifles lentement, et tu fais demi-tour, retournant vers la morgue qui vous sert de lieu de travail pour le moment. Il faudra que tu aies ce patient sous les yeux pour réellement décider de sa capacité ou non à conduire, et de ses séquelles, mais à première vue, tu ne lui donnes pas grande chance d’enfoncer un jour légalement l’accélérateur à nouveau. Tu bois une nouvelle gorgée de café. Tu écartes le gobelet de tes lèvres, avale le breuvage brûlant, et tu tournes la page à l’aide de ton auriculaire. Tu attaques le compte-rendu d’un autre patient. Un autre vivant. Ta journée de demain leur sera consacrée, et comme d’ordinaire, tu t’y prépares. Trop, peut-être. On te reproche souvent de beaucoup travailler. Et ta belle-mère constate simplement avec ce naturel si agaçant que tu es un bourreau du travail. D’un ton sec, une pique venimeuse. Un bourreau du travail, qui ne sait pas s’occuper convenablement de son fils. C’est ce qu’elle dit. Du moins, dans ton dos. Parfois même face à toi. Vieille peau. C’est ce que tu voudrais lui répondre. Mais tu fermes ta gueule. Oh oui, tout simplement. Tu te tais, tu lui souris. Tu t’excuses, et tu serres Henry dans tes bras. Tu savoures le contact de ton fils, et les petites déclarations qu’il te fait à longueur de temps, sans se soucier outre mesure que tu sois toujours à ton travail ou non. Il te dit qu’il t’aime. Et à tes yeux, c’est le plus important.

Tu fais quelques pas vers la morgue. Les derniers pas qui te séparent de la porte, en réalité. Derrière le battant, tu entends des bruits. Des voix. Le contenu des propos t’échappe encore ; tu es trop loin pour le percevoir. Mais ça ne t’empêche pas de froncer les sourcils. Un mort ne serait pas mort ? Impossible, pas avec le torse fendu en trois par un scalpel. Aël a de la visite ? C’est cette perspective qui t’effleure l’esprit, et qui te fait légèrement tiquer. Aël n’inviterait pas n’importe qui. Voire personne, à vrai dire. Le travail, c’est le travail. Il le sait. Une infimière de passage ? Un docteur te cherchant, peut-être ? Non. C’est une voix féminine, éraillée. Le genre de voix qui te fait grincer des dents. Tu pousses la porte, ton gobelet de café presque vide dans une main, tes papiers dans l’autre. Ta blouse est un peu ouverte. Une chemise beige, une cravate noire légèrement rayée d’un gris foncé et presque indiscernable du jais. Tes cheveux un peu en bataille, ton allure négligée. Tu n’as pas l’air du méchant médecin. Et tu n’es pas un méchant médecin. T’es qu’un pauvre légiste. Revenant de sa pause. Et se demandant qui donc peut bien mettre l’ambiance dans cette morgue en ton absence.

Lorsque tes yeux se posent sur Aël, tes yeux s’écarquillent. Tous les muscles de ton corps se tendent. Tu es d’un naturel calme et posé, en temps normal. Pourtant, tu as quelque chose de vif. Un esprit énergique et réactif. Tu regardes la scène. Ça ne dure qu’une demie-seconde. Le temps de réaction est instantané, ou presque. Les connexions nerveuses se font à une vitesse inespérée. Des vieux réflexes, sans doute. Le meuble à côté de l’entrée reçoit un gobelet de café et un paquet de feuilles sur sa surface, alors que tu les poses avec un empressement dont on t’estimerait à peine capable. Comme mué sur des ressorts, tu fonds vers ton assistant. Il tient cette femme contre le mur. Tu ne prêtes aucune attention à la concernée. S’il est en colère, c’est qu’elle a dû le chercher. Mais la question n’est pas là. Il est en colère. C’est suffisant pour te bouger.

« AËL ! » Le cri est sorti, brutalement, sans que tu ne le réfléchisses. Tes bras s’écartent, comme pour entourer le corps de ton assistant. Mais tu ne le fais pas. Pas entièrement. Tu les serres. Autour des siens. Tu attrapes les deux bras d’Aël. Et tu le tires en arrière. Violemment. Il pourra se dégager. Sans aucune difficulté. Il pourrait même se retourner, et t’en coller une. T’en as rien à taper. Faut simplement l’empêcher de faire des conneries. Tu l’as tiré en arrière. Le plus loin possible de cette femme. Tu n’as pas saisi grand chose de leur conversation. Rien qui puisse justifier ton comportement. Si ce n’est ton instinct. La colère qui suintait hors du corps d’Aël. Palpable jusqu’à la porte de la chambre. Sa rage, sa fureur. Il la tenait plaquée contre le mur. Qui qu’elle soit, il aurait pu lui faire du mal. Trop de mal. Comme à toi, d’ailleurs.

T’es con, Adam. Tu le savais, pourtant, qu’il valait mieux ne pas le toucher. L’arracher à sa proie encore moins.

Mon dieu, Adam. Mais qu’est-ce que tu viens de faire ?

❝ wake me up.

On se demande ce qui t’a pris. De foncer dans le tas, comme ça, sans réfléchir. La violence, ç’a longtemps été ta tasse de thé. À vrai dire, ça l’est toujours. Simplement, tu as appris à masquer les apparences. À dissimuler ton crochet droit féroce derrière tes sourires polis. Tu as la capacité quasi impeccable de cacher ta bestialité derrière tes bonnes manières. Mais au final, ta rage et ta colère ne sont jamais bien loin. Ta férocité non plus. Tu n’as pas peur d’asséner ton poing dans le visage de quelqu’un qui l’a bien mérité. Pourtant, ça fait une éternité que tu n’as pas cogné quelqu’un, à proprement parler. Il n’y avait rien de meilleur que de tabasser quelqu’un sur le ring, et ça tu dois l’admettre sans rougir. Tu le penses, au plus profond de ton être. C’était ton défouloir. Là où aujourd’hui se battent les chiens, autrefois c’était toi. On ne dirait pas, comme ça. On regarde ton petit costume bon marché, ta tendance qu’on estimerait portée vers les hautes sphères de la société sans savoir pourquoi, ta particularité à sembler vouloir grimper une pente glissante sans les chaussures adéquates. Tu es souriant, tu es un bosseur. Tu t’arraches pour ce que tu veux. Et on dirait que tu stagnes. Que tu n’es bon à rien. Mon pauvre.

Mais ça, tu étais prévenu. Une petite voix en ton for intérieur, et l’expérience par-dessus tout le reste, t’avaient prévenu que c’était une mauvaise idée. La pire que tu puisses certainement avoir pour l’heure. L’attraper. Le tirer en arrière. Mais mon gars, t’es tombé sur la tête ou quoi ? Tu l’sais, pourtant. Qu’Aël est autiste. Qu’il a une tendance à avoir des colères poussées. Tu le connais peu, mais suffisamment pour savoir qu’il ne faut pas faire la connerie de le foutre en colère plus que de nature. Ma’ ne t’en a pas plus dit. Mais les colères du p’tit sont terribles. Et tu sais quoi ? Ta connerie, là. De l’attraper et de penser pouvoir le maîtriser comme n’importe qui d’un peu censé. Ta putain de connerie. Bah tu vas en payer le prix.

La réaction est instantanée. La prise est perdue, et l’assaillant se retrouve victime sans que personne n’ait eu le temps de réagir. Un poing. Sous le choc, tu recules. Le coup a fait des dégâts que tu ne peux pas encore estimer. L’adrénaline pulse dans tes veines. Une fois qu’il n’y en aura plus, tu te rendras compte à quel point il t’a amoché. Mais pour le moment, prépare-toi. C’est pas encore tout à fait fini. Tu le sens, ce deuxième coup qui file cette fois droit vers ton ventre ? Non ? Maintenant oui. Ton ventre, si fragile. La cicatrice qui le couvre remonte sur tes côtes flottantes. Celles qui viennent d’être touchées. Tu hoquètes, tu recules de plus belle. La vieille peau s’échappe. La junkie, comme elle t’a eu tout l’air d’être lorsque tu es rentré, s’est précipitée vers le porte-manteau pour soutirer du fric à Aël. Toi, tu ne rêverais que de lui faire bouffer la poignée de la porte à grands coups de poings. Toi, tu sais cogner ? On dirait pas. Tu viens de te manger deux coups d’une puissance monstrueuse. Tu t’es toujours dit que la force des gens comme Aël était inhumaine, et tu ne t’es jamais trompé sur ce point. La puissance développée lors d’un coup d’une personne sous une colère dépassée par son psychisme est dix fois supérieure à un coup donné sous une colère mesurée, qu’on dit souvent. Et c’est sûrement vrai. Lorsqu’il abat son poing une troisième fois sur ton visage, c’est tout du moins comme ça que tu le ressens, que tu l’éprouves. Ouais. Ce con a une force que tu n’aurais peut-être pas soupçonnée. Ou dont tu aurais tout du moins dû te douter avant de foncer dans le tas comme un con pour essayer de l’arracher à sa victime. On t’a jamais dit de pas te mêler des affaires des autres ? De laisser les chiens bouffer leurs os à moelle sans venir leur piquer pour jouer ? T’oserais pas faire ça avec tes clébards. Tu sais qu’Hannibal te boufferait la main, et que les urgences feraient la tronche en voyant les marques de mâchoire sur ton poignet. Alors si tu le fais pas chez toi, pourquoi le faire au boulot ?

La voix est nasillarde, moqueuse. Le taré. Ce mot t’arracherait un pincement au cœur, si tu n’étais pas à moitié recroquevillé contre le pied d’une table de travail. T’as pas pu rester vraiment debout. Pas avec la douleur qui t’es brutalement revenue dans les côtes, résonnant jusque dans ta hanche. Mais, alors que le poing s’était relevé pour une quatrième fois, alors que tu t’attendais à recevoir un nouveau coup pour te faire payer ta connerie déjà bien assumée, tout s’arrête. Aël recule. Aël tend le bras, alors que tu te prépares à encaisser sèchement cette fois-ci. On a l’impression qu’il voudrait te repousser. T’interdire de t’approcher. Il se recule, le cœur battant et la respiration haletante, tu le regardes faire. Le taré. Ces deux mots te reviennent en tête. Ton cœur se serre, malgré la douleur. Aël n’est pas taré. Il est plus intelligent que la plupart des gens, plus censé que la grande majorité de cette putain de planète. Il est d’une simplicité hors pair, qui manque à beaucoup. Et toi, t’en paies les frais. Tu l’as agressé physiquement, Adam. À quoi est-ce que tu t’attendais ?

Ta main s’appuie sur le pied de la table, t’aidant à te redresser entièrement. Ta seconde paume vient se poser sur tes lèvres, tandis que tu sens comme un mince filet liquide s’en échapper. Tu regardes ta main. C’est du sang. Une légère grimace. C’est pas le moment de s’en inquiéter. Il viendra après. Aël est dans un moment de lucidité. Aël se fait du mal. Et c’est tout ce qui importe. Lentement, t’arrives à parler. D’un début de murmure, se transformant progressivement en une réelle phrase, simple et assurée, bien qu’éraillée. « Arrête … Arrête, Aël, tu te fais mal. » Ta langue passe sur ta lèvre très légèrement fendue. Tu tressailles de douleur. Toi tu la sens. Lui, non. Faut lui donner des repères. Qu’il revienne. Faut l’aider. « Tu te fais mal. » Et toi, tu te répètes. Mais tu ne vas pas l’approcher. Tu ne vas pas tenter de l’en empêcher. Pas autrement qu’en essayant de le faire revenir à la raison. À cette pièce. À toi.

Tu gardes ta main près de ton visage. Tu empêches le sang t’en goutter par terre. Tu regardes cette main, qu’Aël te tendait pour t’empêcher d’approcher. Ça ne sert à rien. Tu as quand même fait quelques pas vers lui, te redressant comme un petit vieux en rééducation et privé de sa canne. Lentement, mais sûrement. Ta gorge se serre, ton ventre aussi. Tu bats des cils, en le regardant. T’as du sang sur la main, Aël.

Et c’est pas au sens figuré.

❝ the fantasy.

Comment arrêter la folie meurtrière d’un homme qui ne se rend pas compte de son propre état, et n’a pas plus conscience de sa cible que du lieu où il se trouve ? Le cœur lourd, les dents serrées malgré la douleur de sa lèvre fendue, Adam regardait Aël s’extirper progressivement des profondeurs de sa rage et de sa haine. Son cœur battait à tout rompre au fond de sa cage thoracique tandis qu’il goûtait consciencieusement à son propre sang. L’hémoglobine se faufilait entre ses lèvres, fluide et fourbe, de cette saveur métallique et rouillée fortement désagréable. Il tentait de l’ignorer. Rien ne comptait plus qu’Aël. Aël et ses démons, Aël et sa colère. Il fallait arrêter tout cela.

Finalement, il le vit se calmer. Les quelques derniers coups qu’il porta au mur furent plus lents, plus mesurés, moins violent. Le myocarde du légiste commença à ralentir, tandis qu’il saisissait qu’il avait partiellement gagné. Il le regarde soudain se prendre la tête entre les mains, l’air paniqué, et sent son cœur se serrer l’espace d’un instant. Merde. Il serre les poings, respirant lentement. Les colères d’Henry n’étaient pas aussi poignantes, même lorsqu’il était adolescent, et particulièrement sensible au monde. Il faisait partie de ses enfants qui n’auraient pas fait de mal à une mouche. Et qui, au contraire, se faisaient plus facilement mal eux-mêmes qu’aux autres. Il dévisagea quelques instants Aël, une certaine appréhension nichée au creux de son ventre. En fin de compte, il ignorait comment s’occuper de lui. Il ignorait quelles réactions il pourrait avoir, il ignorait comment prendre un tant soit peu soin de lui. Il savait s’occuper de Henry. Mais Aël n’était pas Henry. Ils étaient tous deux autistes. Mais tous deux si différents. Mâchoires serrées, il se rapprocha encore de quelques pas de son assistant, le laissant se relever en marmonnant une brève insulte. Il secoua la tête, l’espace d’une seconde, un sourire se voulant apaisant prenant possession de ses lèvres fines. Il avait peur de la culpabilité qui pourrait à présent envahir le jeune homme. Il refusait qu’Aël ne s’en veuille ; pas pour cela. Il était dans ses droits de s’énerver. De frapper son patron, non. Mais ce n’était qu’un accident. T’es trop gentil, Adam. On te dit souvent que ça te perdra.

« Ça va. » La réponse est immédiatement suivie d’une excuse brève d’Aël. Adam ferma les yeux, secouant très légèrement la tête. « Ce n’est pas grave. » Sa voix restait calme, calme et posée, tandis qu’il s’efforçait d’essuyer sa lèvre inférieure sans se faire trop de mal. Il déglutit lentement, l’observant fouiller la pièce du regard. Non. Faut pas s’inquiéter. « J’ai rien, t’inquiète pas. » Rien, rien. C’est un bien grand mot. Le sang perlait toujours de sa lèvre, légèrement fendue. Son nez coulait également, bien que le saignement soit apte à s’estomper relativement rapidement. Il conservait une main placée sur le haut de ses côtes. Vieilles douleurs réveillées. Il se ferma les yeux pour soupirer, l’espace de quelques instants. Ç’allait passer. « Ça va passer, c’est rien de grave. » Il se répétait. Tentait de le contrôler, de le calmer. Il aurait voulu avoir le don de persuader Aël que tout allait bien se passer, lui faire comprendre qu’il ne lui en voulait pas le moins du monde. Il n’y arrivait pas. Ses pensées se bousculaient dans sa tête. Qui était la femme qui avait provoqué cette colère ? Comment avait-elle su où le trouver ? Quel était son nom ?

Non. Non. Remets tes idées en place. Calme-toi. La femme, on s’en fiche. C’est Aël. Il n’y a qu’Aël. « Tu es beaucoup plus amoché. Laisse-moi y remédier, d’accord ? … » Son ton restait paternel, tandis qu’il couvait le jeune homme du regard, incapable de s’en empêcher. Les mots s’échappèrent une dernière fois d’entre ses lèvres. Simples. « Tu n’as rien fait de mal. »

Tu ne faisais que te défendre, Aël. Et en cela, personne ne pourra jamais t’en vouloir.

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